.::\\~Small Town

In front of me a window.
Distorted raindrops in the wind.
Greasy.
Behind that a rooftop
Behind the rest of the town
Behind a forest
And behind me: the door
- falling shut against my back
Behind that a hall a fairly long one even
Behind that the door - slamming loudly -
Out of the house
Behind that the street
- acoustic signal traffic lights -
Behind that another one
Behind that the kebap store
And after that - so they say -
The End of the World.




/Kati/Freshman/Fall Semester 1997/Marburg/Somewhere in Germany/Earth.

.::\\~Champuzza Campeón!!!

.::\\~Alejandro Romay Prodácshons

Con:

Amelia Bence como "La Patrona en el pijama de caoba"
Andrea del Boca en el papel de "La Doméstica consanguínea y pederasta"
La Gorda Bruzzo como "Rafa"
Hebe de Bonafide como "El Confite Prohibido"
Y Victor Bo como "De la Nata"

Actuación especial de Nicola de Bari como "Don Salerno"

Estrena el domingo próximo pasada en el maipo.
A todo motor.

.::\\~German Invasion

Hola... or should I say... Einen wunderschönen guten Morgen...
Right.. as you might have guessed, this is me. Kati, who's trying to add a certain International Perspective to this site..:)
In case there's anything you're particularly interested in...shoot. In case there's not... I feel compelled to adress two of the most crucial prejudices against my country: No, we do Not have bidets and No, we do Not eat our children. Ok...only on sundays. And only with Sauerkraut. But hey...the world's overpopulated anyway...Right?

.::\\~Piti, de las viejas locas

Hace una semana le mandé un mail a mi novia contándole esto. Y lo quería compartir con uds, zri creisi cats.

"I miss my grandfather. I don’t know why. I’ve been thinking quite a lot about him lately. He passed away a couple of years ago and even though I cried like a little girl when that happened, the grief period is way, way behind me now. And I’ve been thinking of him, and missing him with a certain degree of melancholy.

I miss silly things. Those sunday lunches at my grandaparent’s place (god! It seems decades ago!), his old rocking chair, his communists remarks, the way he snapped whenever anyone talked about Perón, the hideous yet funny noises he made when he sipped his soup from the spoon, his naps (and his end-of-the-world snorings). I guess in the bottom what I really do is associate him with easier times, happier times in which I not only had a grandfather, but also a family … and no worries that could keep me from sleeping sound and tight.

I think I somehow feel sorry, or even a tad guilty, for not being able to do something for him in his last years. I know he died a sad man. I could tell. I could tell from his eyes, from sighs. Whenever I asked him how he was doing, he smiled and said that everything was great … but the body doesn’t hold any room for lies like words do. He was sad. He had tremendous flaws as a father along his life; his older daughter was a complete fuck-up, destined to a sour, grey life; his younger daughter (my mom) had terrible, terrible psych issues and seemed unable to rebuild her life after her divorce; his son was a white-glove thief who stole money from different corporations from behind a desk, beat up his wife (the one that killed herself not long ago jumping in front of the train … welcome to my family) and showed absolutely no sign of caring for his father or her mother; the family was absolutely torn appart; his marital life sucked (he was unfaithful … one of those “not so secret” family secrets … like that thing with your uncle); his wife was an evil, evil, manipulative woman; he busted his ass his entire life, working as an honest school teacher (a noble and long forgotten art here in argentina) and he met the last years of his life almost in poverty.

I wish I could have done something. I wish I would have been wiser back then, as I am now, so I could have had a Good conversation with him. I know I could have soothed him, eased his pain somehow, at least a bit. I didn’t though. Even though it was a few years ago, I was way way younger than I am now and there was probably not much more I could do than what I did.

My last words to him, in the clinic, when he could no longer answer but only nod, were: - it is because of you that I am and always will be an honest man, grandpa -. Tears rolled down from his cheeks onto strange plastic tubes while he squeezed my hand. He died a few hours later. And now I miss him.

And I can hardly believe how much typing these words make me cry".

Listo. Eso. No se que me pasó, pero fue muy emotivo.

.::\\~Helmut "Popi" Larrauri

Ahora cuando Joy venga y me diga que estoy ‘chomierda, yo agarro, le muestro este link y le digo: - no papi ... ESTO es estar ‘chomierda en serio -.

.::\\~Benito Mussolini

Acabo de leer una ecuesta en La Nación (con todo lo fraudulento que esto implica, lógico) que da como cómodo ganador de las próximas elecciones para jefe de gobierno porteño a Mauricio Macri (sí, el cartonero honesto), seguido de Patricia Bullrich (sí, la ministra que no transó con nadie) y Aníbal Ibarra (sí, el tipo que no es responsable de la peor administración porteña de los últimos 20 años).

A todos aquellos que en las próximas elecciones van a votar a estos patanes (o quien sea menos Zamora, para el caso), les digo: se pueden ir bien a la reputísima madre que los remil parió, negreros ignorantes, cabezas de aceituna! Burros! Bestias! Hijos de montañas de putas herpéticas! Animales! Sarampión en los huevos! Sarampión en los huevos a ustedes y a sus hijos de mierda!

.::\\~El camino a Periodoncio D.F.

Se rumora que el camino más corto hasta la mítica ciudadela de Periodoncio D.F. es por el Norte, a través de la alacena central, partiendo de la base del miñón hasta lo hondo del ocote. Se esperan, sí, los peligros inherentes a cualquier calzada desnuda, con pelos y peritos indígenas armados con hondas improvisadas sobre cuernos de alces convictos.

Es bien sabido que por el Este, la cuna mesozoica de todo vilipendio moral, solo los más aguerridos eunucos llegan a buen puerto. Es menester imponer una suerte de toque de queda meón para espantar a los albinos y no zozobrar a medio periplo a manos de Isaac, el Rabino Filibustero.

Hegel, con esa característica visión que tanto lo ha sabido destacar, describía con gran tino el pasaje del Sur como "una verga". Una opción claramente desaconsejable, reservada solo para aquellos capaces de manejar la "maniobra sifoncito".

El Oeste es el camino más habitual para la prole. Se estila avanzar hasta la casilla de Fortuna y sacar una feta de salame del pilón. Si junto a los obituarios encuentra un monje rojo sosteniendo el mismo tipo de fiambre entre sus piernas, entonces el camino a Periodoncio es revelado en el acto.

No pocos han perecido intentando llegar a la ciudadela perdida. Muchos, ante la duda, optaron por hacerse culear por un canguro antes que aventurarse a este incierto peregrinaje.

Piénselo. Periodoncio D.F. existe, pero los riesgos gritan la falta todas las manos.

.::\\~... BEAVERS AND DUCKS!

Porque Billy Bob Thorton juega claramente en la misma liga que Steve Buscemi y Edward Norton Jr.

.::\\~Pastel days

Delicious inertia of

Silent craving

Yet

Patiently waiting

With

Heavy eyelids

Dropping like

Butterfly wings

During those

Days in

Crayon pastel shades

As you

Keep drawing my outlines

And I

Sketch your traits

Until the

Mutual reverie

Will fade

Into what's real.

Kati ~//::.

.::\\~De la Cabeza, Bolá

Tuve un sueño de lo más vívido. Me encanta cuando pasa esto, sea cual fuere el sueño. Lo importante es la tonalidad de los colores, la perspectiva perfecta, las sensaciones en fina sincronía con los sentidos.

Estaba en la plaza Bolivia, en olleros entre libertador y la vía, jugando alegremente con mi amigo Hilario. No se bien a que corno estábamos jugando, pero teníamos la edad actual y estábamos "jugando en la plaza" tal cual niños. De buenas a primeras y sin advertencia previa, una furibunda explosión escoltada por el trueno más largo de todos los tiempos explotó a mis espaldas, del lado del lago (also known as Stinky Lake por algunos extranjeros paseantes). Aterrado, me doy vuelta y por detrás de la copa de los árboles, a no más de unos 300 metros, comenzaba a asomar lentamente ... ¡un cohete!




¡Sí! Un monstruoso y apoteótico cohete azul, rojo y blanco de los de la NASA, con los dos "cositos" a los costados y el trasbordador bieeeeeeeeen chiquitito en la base. En una milésima de segundo recordé que debido a los constantes ataques terroristas que estaban sufriendo todos los planes de despegue de NASA, el gobierno de los Estados Unidos decidió que el lugar más seguro del mundo para realizar su despegue era el laguito de palermo junto al hipódromo (¿?).

No podía creer en ese instante, mientras la mole se descubría lentamente por detrás de los árboles dando la impresión de que un rascacielos circular entero hubiese sido enterrado en el lago y un gigante fuerte y perezoso lo estuviese empujando hacia arriba lentamente, que me hubiese olvidado de semejante evento. De hecho, hasta habíamos planeado con un par de amigos ir a sabotear el lanzamiento tirándole piedras a los empleados de NASA, hasta que los tipos ya indignados, ya contusos, decidieran renunciar a su laburo. Pero según parece, mi memoria volvía a jugarme otra broma olvidacional por diezmillonésima vez.

Azorado, petrificado, absorto como estaba, me era imposible mover un músculo ante el espectáculo más imponente que hubiese visto en toda mi vida. El cohete, que continuaba surgiendo más allá de las copas, no parecía terminar jamás y lejos de dar la imagen de estar alejándose, parecía más bien ir acercándose a mí, devorando todo a su paso y tomando de rehén todos los diseños, colores y objetos dentro de mi rango visual.




Como si la sorpresa no fuera poca, algo extraño sucedió. Habiendo ya terminado de salir de la tierra (y en efecto era más grande y alto que un rascacielos), la punta del cohete comenzó a hacérseme cada vez más chica. Más y más chica. El cohete, a escasos 2 segundos de haber despegado, parecía haber agotado toda la nasssta en semejante proeza y se suspendía impávido a una altura determinada, levitando, esperando.

Esto no fue tan así, lógico. Fue más bien mi percepción y no la realidad en sí. Pero lo importante fue que el cohete dejó de ascender ... y la gravedad comenzó a hacer su clásico laburito ad honorem. La coctelera de emociones, pensamientos, ideas, suposiciones, hipótesis, teorías, premisas, inducciones, abducciones, deducciones que pululaban en mi no-muy-multi-tasking encéfalo es irreproducible. Solo me atrevería a postularlo como: sorpresa sobre sorpresa.




El ápice del cohete sugirió una trayectoria angulada y el monstruo entero comenzaba a ponerse paralelo a la tierra mientras iniciaba su lento descenso. Desapareció horizontal tras la copa de los árboles y todo lo que sentimos fue un tremendo temblor.

A lo lejos, una espectacular nube de humo, al mejor estilo hongo atómico, comenzó a cubrir el cielo. Y a acercarse a nosotros con gran velocidad. "¡Corré, bolé!", fue todo lo que atiné a gritarle a Hila, quien no corrió pero montó una coqueta bici rosada con flequitos a los lados del manubrio y canastito de alambre adelante que supo sacarme una risita agitada entre tanto tole tole emocional.

Comenzamos a correr hacia libertador, apuntando para mi casa, desesperados por no quedar atrapados en la nube de humo, muy similar a la que se alzó con la caída de las torres gemelas. Entre la agitación, el esfuerzo aeróbico del pique y el corazón que bombeaba a 3 mil por hora ... ¡aparece Maximiliano Knaeblain, un viejo compañerito de la primaria al que no veo desde hace años! Venía fumándose un troncho del tamaño de una papa por olleros, de lo más pancho, como si estuviera en el campo, totalmente colocado.




- Maxi, ¿'tas loco, men? ¿Qué hacés? ¿'tas loco? -.
- ¡Seeeba, kc bolé! No, ¿por qué, men? Todo super bien -.
- ¿Cómo que por qué, cabeza de torta? ¡Porque si no te comen los ratis, te come la nube, locura! -.
- Nooo, men ... todo super bien. Con la yuta estoy re entongando, así que no pasa nada. Y la nube ... ¿Qué nube? ¿La del porro? No es para tanto, che ... -.

En ese momento me di cuenta que intentar razonar era fútil, que Maxi estaba acabado y nada podía hacer por él a esas alturas. Todo esto diálogo sin parar de correr un segundo, eh. Muy loco.

Llegamos al edificio, entramos, cerramos la puerta y como si alguien hubiese prendido uno de esos ventiladores industriales junto al palier del edificio, un viento huracanado negro arrasó con todo: plantitas, una moto apoyada contra un medidor de gas, arbolitos, vidrieras, todo. Zafamos justito.

Subimos y nos pusimos a ver todo por la tele. No salíamos de nuestro asombro. Según narraba el comentarista de la tv, no había un puto sobreviviente en un área de 3 cuadras a la redonda. Una catástrofe. Y se nos ocurrió una idea brillante (bri-llan-te, bolé!): ir a ver si nos podíamos chorear un pedazo de cohete en la zona del desastre. Jaja.

Entonces salimos de nuevo a un clima totalmente enrarecido, muy alien 2 en la parte outdoor. No había un alma en la calle. Llegamos de toque al lugar del despegue, que era exactamente donde se había estrellado el cohete, y el suelo estaba diseminado con boludecitas re-interesantes: páneles llenos de botonitos, consolas, cascos (de esos copadísimos de astronauta re guachi pistola y2k), comiditas deshidratadas, de todo.

Abrumado por el "jackpot", mis ojos se posaron en la máxima presea a la que cualquier tomb-raider que se precie pueda aspirar en una escena similar: la increíble butaca de cuero blanco del piloto. La caché, me la puse al hombro (pesadita, la muy puta), la traje a casa y la puse en el lugar de la sillita del orto desde la que escribo esta pelotudez. Una jo-yi-ta.

Esa noche nos juntamos a festejar con amigos no solo el botín, sino la lenta pero segura caída del Imperio a manos del terrorismo. Hubo de todo: pizza, música, whisky, faso, minas, playstation, pool, guitarra, de todo ... un flash.

Y eso es todo. Me levanté Francamente Contento :)

.::\\~Fondue et Jazz

Ayer conocí a Habbi (aunque ya nos habíamos visto antes) y debo destacar estos puntos:

Javi es uno de los mejores anfitriones de la historia moderna.

Tiene una paciencia de oro para aguantar una jauría de monos araucanos embebidos, que le enchastran la casa, y se la pasan rompiéndole las pelotas con que esta musiquita sí ... esta musiquita no.

Gourmet mal! A veces conocer nuevas personas con bajas expectativas culinarias (léase: pizza grassulienta y empanada pasada en pasas) puede llevar a grandes y gratas sorpresas. Javi = cheff. Y no les hablo del puré, sino de esa intrínseca habilidad para combinar sabores, tipo una Dolly de Irigoyen pero sin afeitar.

El pibe toca de todo: pianito, guitarrita. Y bastante bien. De un buen gusto supremo terminar de comer y que el anfitrión toque jazz en la piannola para los comensales.

Ayer conocí a Joy y debo destacar estos puntos:

Resultó ser un flaco de lo más gracioso, cosa que no me esperaba taaaan así. Tiró un montón y la verdad que me reí muchísimo.

En cuestión de 5 minutos me tiró por la (disfuncional) cabeza 107 máximas de la fotografía que me rompieron el marulo. Yo pensé que la fotografía tenía sí una o dos locuritas con respecto a la lucecitas, la luminosidad, blah, blah ... pero que en líneas generales era hacer CLICK y al carajo. Parece que ni ahí, eh.

Conocí también a un personaje muy colorido e hiper verborrágico llamado Pez, que tiró mil y un anécdotas. Todas enmarcadas más allá del límite sugerido por la ley.

Mención especial para la musicalización de Pianito-Nitsuga, que se despachó con una sonorizaciones tipo gospel críptico, sazonado con pseudo calipso japonés que te enyoguizaba mal, bole!

Doble mención para el ave de rapiña famélica Banzo que en un momento dado estaba a dos manos, literalmente: con un pinche con carne y un vaso en una mano y un pinche con pollo y pancito en la otra. Y pensar que en un momento pre-dinner yo atiné a embadurnar un pedacito de pan con un poquito de una mayonesa increíble que había por ahí y el tipo me tiró un "EH! ... que quede para la cena, che!". Jaja.

Me quedó pendiente, eso sí, armar una banda con javi, joy y sensei para hacernos famosos y millonarios en cuestión de horas nomás. Será en alguna otra ocasión, con la excusa de una espontánea jam session del orto.

Buenísimo todo, en serio. Gracias, Javi

.::\\~Jesuítas Jeringosos

Cuando la fe parece menguar en el hall de entrada de la clínica matemática Charly Ávila de Villa Ortúsar, los confetis se descorchan maleducados en una barroca habitación de 107 pesos uruguayos la noche con desayuno incluído y 50 por ciento de descuento en el acceso a pileta, laverrap y en compras de no más de 11 gambarolas en todas las sucursales de la Tienda del Canguro Lopéz.

Cuando ya preocupado por la falta de puntería al enhebrar la batata, el dotór arrima el bochín con conocimientos magni-platónicos y champa frambuesamente un: - no seas pancho, nene ... 'sto no e' nada, no e' -. Y el cassete de una sola t se autorebobina y volvemos a la casilla de inicio, donde la oca está pintada de dólar y Mochín Marafiotti aun relata los partidos de tango nuclear. "Y a cada quien lo suyo ... ", citaba sabiamente el bolero de Martínez Muñón y la sépitma de Bebita Bidart ... y por algo era, purrete ... por algo era.

No, Fidel. No nos gusta la pachanga.

.::\\~Herminio Iglesias

Mexicano es atrapado en la frontera al intentar cruzarla disfrazado de ... asiento.

Sin comentarios.

.::\\~Cosmonauta Rectal

Carlos Iribaren tiene un Lancia '82 en perfecto estado. Y lo quiere vender. Pero, qué pasa? A Carlos la señora le hincha mucho las pelotas con que todo lo que sube tiene que bajar, que ya vendrán tiempos mejores, que pum, que pam. Y Carlos va y la mata. De un golpe seco en la nuca con el Avestrúz de cedro que les regaló la tía Olguita en el bautismo de Carlitos Jr, tras una discusión. Y ahora la vieja está en el piso. Tirada ahí, chorreando un hilo de sangre que instintivamente se acurruca contra el silloncito de mimbre que compraron en la feria de Tigre, con el regreso de la democracia. Claro, Carlos y Sra. son de una clase media baja. "Humildes" es la palabra que se usa ahora, pero la realidad es que son unos crotos de mierda. Carlos vive con la misma musculosa arpillera del orto toda chivada puesta las 24 horas del día. Sra. de Carlos, hasta el desafortunado incidente de Su Muerte, adoraba pasar horas y horas en Once buscando precio. Sí, "buscando-precio-en-Once". Crotos totales. De lo peor. Y hoy Carlos tiene un Lancia '82, hecho mierda aunque el cartelito diga otra cosa, para vender. Un auto del orto para el lúmpen ojetero del bajo Leningrado. Quién puede confiar en un cacharro soviético hoy día? Seguro que si te tratan de tirar una de esas bombas nucleares del orto que fabrican ellos, les explota en las manos. O en el orto ... vaya a saber uno como funcionan esos dispositivos de lanzamiento de ñaupa con los que aun cuentan los rusos. Seguro que se pasan el día entero mamados, chupando vodka y quejándose del humor yanqui porque en el Punch Out, el boxeador ruso se llamaba Vodka Drunkenski.

.::\\~Zero Titticaca

Queridos amigos, quiero compartir con ustedes (3 loco cats) este momento increíble que acabo de tener: Estoy rrrrrrrrrrecontra a full. Enamorado mal. Locura total. Llamen al dotór ya, ya, ya. Llame(N) YA!

Bueno ... nada, eso. Estar enamorado es como picarse entre los ojos con mil millones de héroes y heroinas de Marvel todos juntos, al únisono.

Viva, Perón mierda! ... Viva!

.::\\~Carnaza aviadoril

Que hoy no es miércoles? Hoy no juega la gloriosa Sampdoria del Burrito Orterga?

.::\\~T Nem Baums

Me acordé de repente de Pagoda!




que flash Pagoda, por favor ...

.::\\~Terror in the E-milios

"Hola te cuento que somos una grupo de chicas de 20 a 37 años, de Capital Federal, Buenos Aires, Argentina, todas somos muy lindas y entre todas hay para todos los gustos, a nosotras no nos interesa estar con todo el mundo, pero en cuanto a lo sexual, somos muy activa y completas, nos gusta hacer y que nos hagan de todo, (sin violencia ni cosas demasiado raras) disfrutando mucho del sexo, si queres nos podes ver a nosotras por $150 la hora, (hay chicas que piden $100) y algunas chicas te invitan a su casa, y otras tenes que ir a un hotel, el cual no esta incluido, ninguna de las chicas son profesionales del sexo, ni publican en ningún lado, son chicas normales muy discretas, amables, educadas, pero muy apasionadas y fogosas como tu vecina o tu compañera de trabajo, si queres escribinos a chicas_super_lindas@yahoo.com.mx y decinos como te gustan las chicas y te paso las fotos y el teléfono para que arreglemos una cita, chau Carla

PD: Escribinos solo a chicas_super_lindas@yahoo.com.mx por que de otra manera tal vez no te respondamos

Si este mensaje no es de tu interes y no queres que te mande mas nada en el futuro es suficiente con que no lo respondas"

Sip, así. Es la primera vez que me llega un spam de "señoritas". Además mexicanas ... por dió! Barrunto unos dromedarios devora burritos, que mamita querida!

Todo bien con ustedes, hermanos latinoamericanos. Lo que pasa es que ... es que ... ehmm ...

Bueh, para que tratar de emparcharla, no?

.::\\~Helicóterok Demencial

"Hay momentos transeúntes donde aparecen grandes ideas. Por lo general uno siempre se olvida de lo que acaba de pensar en esos momentos, como si fueran estos sueños. Lo más común es que el dolor sea lo que te haga pensar. Como si el cuerpo que se siente tan pesado, cayera entero y lento sobre la tierra sin remedio; allá tirado y con la lluvia encima, el cuerpo se abraza a la tierra y hecha raíces. Es ahí cuando empieza a crecer. Es que hay que tocar la tierra para poder nutrirse!!!
La tristeza es cósmica.
La tristeza es bella.
Aunque en ese momento uno no comprenda el sentido, ni vea verdaderamente el aspecto del dolor. Sería muy posible que su belleza este dada por eso. Por la inocencia, pureza y saturación del instante en que se da."

No suelo encontrar escrititos que me gusten así tan asiduamente. Los hay muy grosos en lo de Luc o Sr. 100 Cadáveres, pero con otro estilo. Este lo encontré en dyeMe. Recomendado.

.::\\~Champu-Update
a.k.a: Neverendingpost!

Hattrick está caído (posiblemente hasta mañana) y eso me inhabilita para llevar a cabo el update pertinente en la sección champuzzeril. Pero sepan solo una cosa, corderos amantes de la gambeta flambeante y el don pedro de frutilla: CHAMPUZZA VOLVIÓ A GOLEAR y está a un paso del ascenso!

El bombardero Gottlieb volvió a anotar y fue "secundado" por un HATTRICK de la hiena Beilfús, para sentenciar un comodísimo 4-2 frente a nomeacuerdoquién.

El domingo que viene: la gran final anticipada, a tres fechas del final de temporada, frente a Chill Out en el Mítico (?) Champuzza Arena.

El equipo le dedicó el triunfo a su hincha número 1 al grito de: FELIZ NATALICIO, CHELO QUERIDO!

APDEIT

Y aunque a ella le importe tres belines el fobal on-line y la gambeta artística entre unos y ceros, Champuzza también pone en el cielo un enorme FELIZ NATALICIO, LUC QUERIDA!!!

APDEIT II

Y aunque a el quizás tampoco le importen mucho los resultados fulboleriles Champuzziáticos, los muchachos del equipo hacen una doble nelson emotiva y pintan con purpurina en la pared del vestuario: FELIZ NATALICIO, JAVI!





(parece que los 16 de junio son días abultaditos para cualquier obstetra, no?)

APDEIT III (unfuckingbelievable)

Bueno ... mamá coneja decidió traer a toooooooooodos sus pequeños conejitos bloggeriles al mundo el mismo fucking día, así que el plantel todo de Champuzza, un poco diezmado en sus filas y agobiado por el ajetreo apdeiteril, se pinta la cara de negro con corcho quemado (como en la primaria) y hace una graciosa (y denigrante) monería para divertir al mundo mientras canta con pericia: FELIZ NATALICIO, GUILLEBE !




(alguien más???)

.::\\~Hard-Faceness
(Cara-Durismo, por si no la cachó)

Sí. Estos yeguos cabezas de berenja meada tienen el tupé de vender remeritas, vinchitas, slips, soutiennes, tacitas, llaveros y todas las huevadas que el americano promedio devora tras su patología consumista signada por el terror de una muerte sorpresiva y prematura a manos del terrorismo, sin antes tener la deferencia y el bongusto de brindar un servicio funcional.




Me recuerda mucho a la inoperante operatoria Billygueitseana. O a alguno de ustedes los archivos les funcionan bien bien? O a alguno de ustedes el windows del orto (dispense la redundancia), en cualquiera de sus versiones mierdosales, no se les cuelga por deporte?

A las armas, mierda!

.::\\~Mini-poem to my loved one

Simple Things

I'm looking forward to make you smile,
looking forward to dress your laughters,
in a million simple beautiful things.

.::\\~No, si no me encanta quejarme
Nooo ... nada que ver

Manejar en capital es una mierda. ¡Una mierda!

Para empezar, todos los mayores de 60 deben quedar automáticamente descalificados e inhabilitados para operar cualquier tipo de maquinaria más compleja que un tenedor. Porque esos son los peores, los viejos de mierda, que ponen en peligro tu vida y la de cientos de miles de millones de personas (?) al andar a 4 km/h por Libertador un jueves a las 19 hrs. Es como darle un revólver a un niño para que se entretenga ... ¡eventualmente se va a volar un huevito! O te va a hacer cagar el pichicho. O a vos. Así que, a los viejos que no acatan esto: tortura hasta la muerte. Ahí nomás.

Luego la franja de 50 a 60: solo tras superar una serie de dictatoriales pruebas psicofísicas. Estilo militar. Caso contrario: tómense el bondi damas y caballeros, ya no están en edad de hacerse los loquitos. Desobediencia equivale a pasar por el hospital militar a que te cercenen quirúrgicamente una extremidad.

Previo a esa edad, habría que empezar por un sorteo azaroso mediante el cual el 40% de la población deba renovar su registro frente a un pelotón de fusilamiento. ¿Así que querés manerajar? Bueno, ningún problema, pero sino pasás el test te llenamos las rótulas de plomo. ¿Qué te parece? ¿De cuántos boluditos nos ahorraríamos así, eh?

Luego, están todos aquellos que se paran en el carril izquierdo de una avenida, sin semáforo para doblar, o mucho peor: a mitad de cuadra, esperando para atravesar el carril opuesto e ingresar directamente en su cochera, ahorrándose así un par de cuadritas de mierda y poniendo en peligro a todos los que vienen por el carril de la izquierda como corresponde: rápido. Bueno, a estos habría que inocularles botulismo y dejarlos desangrarse por dentro frente a sus hijos para que la mala semilla no se expanda a otras generaciones.

Al que no pone guiño: 24 hrs en el pabellón de máxima seguridad de Caseros. Sin pomada.

Para el que pone baliza para estacionar y frena como si nadie viniese detrás: fierro caliente por el culo. Sí, 3 horas de tibia disuación pedagógica.

Al que anda bien por el medio de dos carriles e ignora sistemáticamente las luces del que viene detrás: el pack completo de cassettes de los MIDACHI. Non-stop.

Todos aquellos que circulen sin luces durante la noche: muerte por lapidación.

El que no tenga luz de stop: muerte por crucificción.

A las mujeres que manejan con el mentón a 4 cms del volante se les extirpará un pie hasta que comprendan que eso no es conducir con propiedad. Si la dama no escarmienta tras perder ambos pies: dedos de la mano a la licuadora. De uno en uno.

Y bueno, mención aparte para los putitos que andan en moto. ¡Putitos andróginos! A veces cuando te pasan finito, se juegan el orto y están a ½ centímetro de terminar hechos mierda bajo un auto, me dan ganas de pegar un sutil golpecito de volante y hacerlos cagar fuego. Porque no respetan ni mierda, porque te afeitan, porque se cagan en lo semáforos, se chupan a las ambulancias, andan como el ojete y si uno no está a full con todas las antenas paradas y lo hace cagar. encima lo tiene que pagar a los muy boludos. Así que acá estaría buena una ley que especifique que si uno hace garcha a un motoquero, es culpa de éste último. Por puto y por motoquero.

Y así. Hay que hacerlos cagar a todos. Por una razón muy sencilla: son todos una manga de pelotudos a cuerda que mamita querida. Pero pelotudos con ganas, eh. En un principio, estimo que 1/3 de todas las personas que manejan un automóvil obtuvieron su registro vía matufia o lo hicieron gracias a que los requerimientos para obtener la licencia son ridículamente bajos. Hay personas que han sacado el registro poniendo una firma y ya. Sin teje-maneje ni coima ni nada. En provincia es una joda.

Y el problema reside en dos ejes principales: innoperancia y connivencia. Inoperancia gubernamental para forjar pruebas serias que premien con el registro a quienes REALMENTE están capacitados para manejar y al mismo tiempo los protejan al no otorgarles el registro a quienes no. Ni que hablar de la corrupción, las coimas, etc, etc. Y connivencia por parte de las autoridades de turno con las empresas automotrices, que lógicamente venden más autos si los registros salen como pan caliente. Y "vamo' miti y miti", como diría casi cualquier empleado del Estado.

Para todos ustedes que manejan como el ojete y encima les importa tres mierdas: ¡VARICELA EN LOS HUEVOS!

.::\\~Voçé

Como una brújula sugeriría lúdicamente un punto cardinal a un no vidente ... se que quiero decir algo pero no se que.

Ni como.

Sí se a quien pero también se que cada vez que pienso en ella las palabras me abandonan tal cual hojas disidentes en un otoño nuclear.

Todo.

.::\\~Emperiqueit ior cat

.::\\~Capitán de Corbetta Pelúquez

El mundo se puede ir bien a la puta que lo parió.

Hoy me levanto y, renuente como siempre, prendo la tele para ver la temperatura a riesgo de comerme una noticia del orto que me invite a largar la mañana deprimido. Y sí, dicho y hecho. Gracias a los putos palestinos y los reputos israelíes.

Ayer, tras el fracaso a voces de una, aun no finiquitada cumbre de paz, los israelíes intentaron matar al líder del Hammas y lo único que consiguieron fue matar a tres personas inocentes. Hoy, la represalia se tradujo en una bomba en un colectivo israelí que dejó como saldo (ya estoy hablando como el comemierda ese de TN) una docena de muertos. Civiles todos, por supuesto.

Esto ya ha degenerado a tal punto que la ficción no hace honor. Los palestinos no tienen líder desde hace ya unos cuantos años y viven sus días como si cada uno fuese el último, a merced de los imponentes misiles israelíes (que no son más que misiles yanquis con una estrellita de david pintadita al costadito). Y los israelíes viven en un perpetuo estado de terror porque saben que esta intifada del orto les puede costar la vida a ellos o a sus seres queridos en cualquier momento dado, mediante un atentado, un coche bomba, una balacera en el medio de jerusalén o un hombre bomba listo a inmolarse por una causa que cree comprender.

ESTÁN LOCOS! Están total y completamente locos.

Israel es top 3 en mi hate list de países a los que borraría del mapa de un bombazo (después del Imperio y de Inglaterra). Son unos asesinos consumados. Lo cual es lamentable, porque esa nación no refleja en modo alguno el espíritu honorable, luchador y religioso de su gran pueblo, que siempre me produjo muchísima admiración.

Y Palestina se puede ir bien a la concha de su hermana por haberse olvidado por que peleaba. Quieren independencia, quieren un Estado autónomo, quieren x porción territorial. Bueno, pudieron tenerlo casi todo hace algunos años cuando por única vez en su historia, Israel dio un poquito el brazo a torcer y estuvo dispuesta a conceder gran parte de lo mencionado. Pero no. No. Ellos optaron por negarse y meter bomba a lo loco. Y ahora son eso: unos giles renegados mete bomba, asesinos, sin causa, sin dios, parias sin patria y sin razón de ser. Al igual que la I.R.A. y la E.T.A, tenían la justicia y la razón de la lucha y optaron por equivocar el camino vía bomba y asesinatos civiles. Lo cual no solo es deplorable por la cobardía del modus operandi y las incontables muertes de inocentes, sino también dese un punto de vista pragmático: jamás van a recuperar su independencia así. Jamás. Están destinados a perecer; es solo cuestión de tiempo.

Yo no soy judío y se poco y nada sobre el medio oriente (quizás Joy pueda poner un halo de luz o sapiencia en este asunto). He escuchado diversas historias y variadas versiones sobre el inicio de esta lucha ... y ya no entiendo nada. Ya no se ni quien tiene la culpa (sí se: Estados Undios - 1948), pero poco importa. Solo importa que nada es más importante que No matarse los unos a los otros como insectos teenagers borrachitos con cervecita. La guerra (y el terror), lamentablemente, sigue siendo el negocio del milenio.

Lo de Israel y Palestina es vergonzoso y en lo que a mí respecta, se pueden tirar un pedo e irse bien a la puta que los parió. Su guerrita del orto, injustificada, ya me tenía aburrido desde mucho antes que estos asuntos empezaran a interesarme.

.::\\~Inodoros Ferrum

Tupac Shakur murió en 1912 en la costa oeste, víctima de una vitaminosis (demasiado tecito con limón, visteS?) mientras ordeñaba chicos chicos para recaudar fondos por la lucha contra la victimización del caucásico promedio.

Hoy, 19 mil días después, yo, El Boludo, propicio una campaña por la defensa de la profesión más antigua de la historia de la humanidad, basada en tres directivas primales:

Armarse con aguja e hilo de polieuretano para suturar a primera vista al enemigo herpético del norte de la frontera;

Memorizar el vernáculo XVII (versión subsumida) de la sifonización del mártir peperino pómoro;

Aprender a cocinar el lupus en el wok con propiedad.

APDEIT: Che, no sean susanos y juéguense con un clickcito del orto en el bannarcito de Por los Chicos ahí a la izquierda, entre el banner de La Rabiosa y el de la Policía Federal. Cópense un poco, garcas ... mal no va hacer.

.::\\~Mandei Mornin Cachufleiras

Reflexiones de un opíparo desayunito:

Ayer viendo la NBA me indigné sobremanera al comerme esas placas absurdas y fraudulentas que decían cosas como: (NBA viewers corner: say what you want) "Hi, i am Anuk, from India. We have nothing to eat, but we thank United States for this beautiful sport! Go Tim Duncan!", o sino "Hello, i'm Mika from Finland. It's 5 am in the morning but i'm awake because i love NBA. Finland supports Jason Kidd. God bless NBA". Bueh, jugo 5mentarios. Espero ansioso la bomba atómica que borre a estos grasunes del mapa de una buena vez por todas. A los yanquis y su presidente salvauniversosenelúltimominuto, lógico ... no al pobre Anuk, que según parece no tiene ni morfi.

Medio que se la come Manu, no? Digamos, tiene un gran futuro por delante, pero la final y las semis le quedaron enormes. No pincha ni corta el tipo. Ayer si no aportaba ese doble sobre el final, hubiese redondeado una actuación penosísima de nuevo. Mención especial para los comentaristas que no bien Manu se tira un pedo salen a felicitarle el olor.

Hay días, como el de ayer, en los que me dan ganas de levantarle un monumento a Lanata. Sobre todo cuando coincide conmigo, o yo con él, en algún concepto en particular.

En ESTA dirección hay un montón de discos en mp3 para descargar. PéguenleN una mirada que yo ya me bajé un par de discardos de ahí de lo más bien. Noctu: si todavía no tenés el de Manson, Helo Aquí. Esta chupetta, cortesía de Polo.

Pasen al área deportiva intitulada General Champuzza y pónganse al día con la gloriosa campaña rompeortos del único equipo que mantiene al jogo bonito como premisa inicial e inalterable.

Ayer ví un ratito de fobal de primaria después de casi dos años de no hacerlo (al menos adrede, en mi casa). Y volverán a pasar otros dos hasta que vuelva a hacerlo. Qué pelotazo, por Dios! El fútbol ecuatoriano debe ser más vistozo que esta cacocha de fobal que tenemos nosotros. Al margen: quiero agradecer al Bracagol por darme la derecha con un hattrick, avalando mis dichos de hace uno dos años atrás cuando dije que este pibe era un goleador de raza y había que estar pedorreado en la cabeza para confinarlo al banco. Cuando juegues en Europa y tengas toda la papota del mundo, acordate que yo confié en vos, Braca, eh ... y eso que soy de River.

Ah, sí ... DellaChota ganó en Córdoba con 51%, confirmando mis sospechas: los cordobeses son Tan pelotudos como parecen. Ojo, esto lejos de ser un insulto es un piropo ... el resto del país es inclusive Más pelotudo de lo que parece, y eso que parece PELOTUDO con mayúsculas. Igualmente, no entiendo que mierda le pasa en la cabeza a alguien para que, pudiendo votar a cualquier otro, vaya y vote a un delincuente y un corrupto como De la Sota.

RoiteMan tiene Leptospirosis. Irónicamente, una enfermedad que transmiten los roedores. Buenísimo, un dejo de justicia.

Eso es todo. Carpe Scrotum, amigos!

~~~~~~ Una

~~~~~~~ experiencia

~~~~~~~~ literaria

~~~~~~~~~ heterogénea

~~~~~~~~~~ a

~~~~~~~~~~~ cargo

~~~~~~~~~~~~ de

~~~~~~~~~~~~~ 7

~~~~~~~~~~~~~~ Re

~~~~~~~~~~~~~~~ bemoles

~~~~~~~~~~~~~~~~ sabor

~~~~~~~~~~~~~~~~~ mango

~~~~~~~~~~~~~~~~~~ lunar.

PASEN Y VEAN

.::\\~Se viene el zurdaje

Che, Jere no venía en estos días para Bs. As? Jere, si estás en planeta capital mandate un mail con un teléfono y arreglamos para ir a jugar un poolazo o algo.

Me cago en el tenis! Que deporte de putos, por dios! En realidad no me cago tanto en el tenis por lo afeminado de su naturaleza, sino más bien por el inexplicable espacio que le brindan los medios (y la gilada, obvio). Se hace imposible no toparse cada dos por tres con algún boludo hablando de que se yo quien y que se yo cuanto que llegaron a la final de no se donde (sí se de donde: Roland GARRÓN) ... Que pelotazo en el bajo glande, por favor! Yo entiendo que el fobal esta ultra desmerecido y hoy día aburre, pero tengamos un poquito de dignidad ... hoy le damos cabida al tenis y mañana qué? Terminamos dejándonos las cubanitas en el pelo, pintándonos los labios y hablando boludeces a diestra y siniestra (leáse: convirtiéndonos en rubgiers)?

Santo Cristo Redentor, piensen en los niños!

Ayer ví en la esquina de mi casa al travesti este. Cómo era? Cris Miró no. Bueh, hubiera sido interesante documentar ese rigor mortis transvestido, pero no ... la otra. Puta madre! Cómo era el nombre? Esto me pasa por haber dejado de ver tele. Bueno, la cosa es que todo el mundo se daba vuelta y le decía cosas. En el término de 100 metros, tres porteros le dijeron algo. Algo debe tener, porque técnicamente hay trabas más coquetos en Godoy Cruz, pero con éste toooodo el mundo se daba vuelta y le decía algo. Algo lindo sospecho, porque no se plantó ni se boxeó con nadie.

Estoy menos deprimido. Esta es la parte dadivosa de mi patología: la fluctuación en positivo. El auge, en términos más Avril Lavagnales. Está todo bien. No bárbaro, pero bien. El otro día me quería tirar abajo de un mionca, la angustia me comía crudo ... y hoy estoy alegre, chapoteando en una coqueta pelopincho de amor (este última frase suena mejor si se lee con la tonadita del locutor de Cupido, de Much Music). Sep, ayer llegó un sobre (una suerte de FUN PACK, a decir verdad) de Kati y mi ánimo se catapultó hasta lo más alto de ... de ... no se, pero alto.

Me acordé: FLORENCIA DE LA VERGA!

.::\\~Claudialbertario

Y lo afirmo con ojos amplios, rotundos; ojos de tormenta y semblante pragmático: Dios se tomó todo.

Así que lejos de ser una circunspecta experiencia galvanizante ... acá hay peligro de sirrosis a full.

.::\\~Miasma

Miasma: 1 m. Efluvio maligno que se desprende de cuerpos enfermos o materias en descomposición.

Y nadamos ... no, "flotamos" en una miasma fulgurante día a día. Hoy el piripiccio de turno es Julito y su Corte Alcaponeira versus KicheneT y sus sueños de emperonizarse de pies a cabeza.

A mí esto, me rompe las pelotas más allá de las palabras.

El otro día me dieron ganas de pisarle un huevo con un planeta a un pibito que me tiró la bronca por un comentario que hice en lo de Korochi en el cual destacaba que todos aquellos con medios de comunicación lavan guita.

"Somos todos culpables hasta que se demuestre lo contrario? Acaso es así ahora?".

Que gil, por favor! Es este tipo de inocencia la que coloca a iletrados, ignorantes y mafiosos de la talla de Nazareno en la posición manijeril en la que se encuentra ahora. Es este tipo de ingenuidad la que catapulta a un Barrionuevo al Senado.

Son muchas las razones por las cuales pasa lo que pasa. Somos un pueblo de piratas; está en nuestra sangre matar, robar, mentir, violar, conspirar, cohibir, etc, etc, etc. La corrupción lamentablemente nos define.

Pero esta no es la razón única para nuestra realidad: también somos boludos. Si. No tenemos la capacidad intelectual que tienen otros en otros países. Sino fijate en yanquilandia, donde son infinitamente más chorros que nosotros, como la hacen bien: roban, pero se ocupan de que no vuele todo por el aire, así se garantizan una futura cosecha para seguir robando en un futuro mediato. Mienten, matan, corrompen ... pero mantienen el tino necesario para no fundir su propia fuente de "ingresos". Acá es exactamente al revés. Cero capacidad de proyección, cero análisis. Viva la pepa.

Pero esto no es todo, no. También somos ingenuos. Votamos a animales como Nemen, a sabiendas de que es un chorro, porque creemos que "puede cambiar" o que es el menor de los males; votamos a DellaRula, porque creemos que es un honesto y que va a hacer exactamente lo que nos prometió. Le creemos a los medios de comunicación y abogamos por una pseudo-democracia y una inexistente libertad de prensa cuando éstos despliegan su monumental aparato propagandístico apenas les tocan el rancho.

Y aún hay más, porque esto no es todo. Tenemos una facilidad para olvidar notable. "Olvidamos" TODO durante diez años porque nos podíamos ir a Miami una vez al año. Deshicimos automáticamente nuestra tácita alianza con la clase más humilde y sepultamos la cacerola apenas abrieron el corralito. Nos olvidamos de tirarle la bronca a la mayoría automática los últimos diez años ... total, no nos afectaba taaanto como ahora.

Recuerdo que hace un tiempo, en Kaos, Juan Castro decía, tras mostrar las crudas imágenes de dos señoras que lo habían perdido todo a manos del agua en Santa Fé, que estas pobres señoras no tenían el gobierno que se merecían. Que ellas no se merecían este dolor. Que quien piense que tenemos lo que nos merecemos está equivocado. Y yo disiento.

A mí me da mucha pena todo lo que pasa: la señora con todas sus cositas flotando en el agua y deshecha en llanto; el presidente de la corte suprema que extorsiona desde hace años a toda una república; la manera sistemática en la que el ejecutivo, legislativo y judicial opta por cagarse olímpicamente en el pobre y lo deja librado a su suerte ... a la inanición; la violencia en las calles, la frustración, la tristeza, el dolor. Pero pregunto: por ejemplo, esta señora, a quién mierda votó? Cuando abrieron el corralito, siguió cascoteando su cacerola en busca de justicia para el más necesitado? Lo dudo.

Yo sí creo que tenemos, en buena medida, el gobierno que nos merecemos. La culpa es nuestra. Y punto. Cada 4 años tenemos la oportunidad de poner el grito en el cielo y probarnos a nosotros mismos que tipo de gente somos y que tipo de respeto nos merecemos. Lo que hoy padecemos es el producto de nuestra naturaleza.

Lógico, existe un problema cultural y educacional que nos excede y nos libera "un poco" de culpa. No se le puede pedir conciencia cívica y madurez intelectual a un tipo que no tiene laburo, come de la basura y ve como sus 5 hijitos pesan la mitad de lo que debieran. No se le puede pedir a un tipo que vive en el norte de Jujuy que se informe y haga valer sus derechos constitucionales cuando la biblioteca y la computadora más cercana están a 1200 kilómetros de distancia.

Pero a todos los demás sí. Y ese es el segmento que ha fallado, que ha perdido la ética, la memoria, la dignidad, la integridad. Ese es el segmento que nos lega un país deleznable, maldito y sin futuro. Son nuestros viejos.

Y ahora comenzamos a ser nosotros.

.::\\~Post Pirueta

Con este post hago una cabriola y digo cosas que no me salen.

Con este post intento sentirme un poco menos como el orto.

Con este post no me miro y me flagelo menos porque mi atención se centra en otros menesteres.

Con este post me pregunto quien soy.

Con este post ... no sé.

No sé.

.::\\~Literatura Not Dead ... vieja!

Charlábamos con mi primo, años atrás, sobre la monumental cantidad de Grandes Obras de la Literatura Universal y el tiempo que podría llevarle a una persona leer todos esos libros. Llegamos a la conclusión de que el número de obras oscilaría entre los 200 y 300, aproximadamente.

Suponiendo que uno lea un libro cada dos semanas (lo cual es imposible porque hay libros que son larguísimos, otros que requieren una cierta maduración y digestión, porque hay semanas en las que uno sencillamente no tiene ganas de leer, o no puede, o está de viaje, o lo que sea), tardaría más o menos 500 semanas en leer todas las grandes obras literarias de la historia. O sea 10 años.

Parece posible, no? Ni en pedo. Pero, ni-en-pedo. Coquetea más con lo utópico que con lo realizable. Ahora, si uno es un lector asiduo (un devorador de libros, más bien), ordenado, metódico y tiene la costumbre de leer x cantidad de horas por día, sí o sí ... entonces puede que llegue a leer todas estas obras en unos 30 o 40 años. Bastante alentador, a decir verdad.

Ahora, quién leyó Todos esos grandes pilares de la historia de las letras? Un bibliotecario requete viejo, quizás. Una persona que vive entre libros, que respira, come y vive literatura. Nadie más. Alcanzar ese nivel de erudición es solo para quienes se lo proponen como meta ulterior en la vida. No obstante, quien pueda decir que ha leído el 15 o 20 por ciento de todo esto, puede suponerse una persona leída o culta. O versada en literatura, al menos.

Yo leo. Me gusta hacerlo. Lo disfruto. Y no creo que jamás llegue a ese 15 o 20 por ciento. No en esta vida. Es un poco frustrante, en cierta medida, saber que voy a morir de viejo algún día y no voy a haber llegado a ser parte de tantas historias, a haber conocido a tantos personajes antológicos, a haber viajado a tierras atemporales con camaradas dignos de mención, a haber probado delicias, apreciado magníficos parajes y disfrutado de un sinnúmero de maravillas que solo los libros pueden brindarnos.

Pero es mejor que así sea. Lo prefiero así, inabarcable, antes que magro. Cuán triste sería llegar al punto de poder decir un día "he leído todos los grandes libros de la historia de la humanidad"? Y entonces ... qué?

Un poco intrigado por cuales podrían ser estas obras, comencé a componer un listado de grandes autores y sus obras más representativas. Tarea que me aburrió y abandoné al poco tiempo, como todo en mi vida. Estimo que, cualitativamente (porque hay un montón de autores en esta lista que ni a palos pertenecen al podio), debe abarcar un 10 por ciento del número real de grandes obras históricas. Helo aquí (lógico, el gran Karlitos a la cabeza .. je):

Karl Marx: El Capital, Louis Bonaparte, Manifiesto comunista
Miguel de Cervantes: Don Quijote
Christopher Marlowe: Masacre en París, Dr. Fausto
Edgar Alan Poe: El cuervo, La caída de la casa Usher
Fyodor Dostoyevsky: Crimen y castigo, El apostador, El idiota
Geoffrey Chaucer: Los cuentos de Canterbury
George Bernard Shaw: Hombre y superhombre, Pygmalion
Gustave Flaubert: Madame Bovary
Henrik Ibsen: La dama del mar
Henry David Thoreau: Caminando, Walden
James Henry: Vuelta de tuerca
Johann Wolfgang Von Goethe ("Guete", para los amigos :) : Fausto
John Dryden: Todo por amor
John Milton: Paraíso perdido, Paraíso recapturado
Julio Verne: 20.000 legüas de viaje submarino, La vuelta al mundo en 80 días
Leon Tolstoy: Anna Karenina, Resurrección, De guerra y paz
Nicolás Maquiavelo: El príncipe, Discursos sobre la primera década de Tito Livio
Oscar Wilde: La pintura de Dorian Gray, La importancia de ser honesto
Platón: República, El sofista, Theaetetus (en inglés este último)
Aristóteles: Organon (conjunto de tratados de lógica), Metafísica, Ética a Nicómano, Retórica, Poética, Política
René Descartes: Discurso sobre metodología
Rudyar Kipling: poemas en general
William Shakespeare: Macbeth, Othello, Hamlet, sonetos en general
Homero: La Ilíada, La Odisea
Sir Arthur Conan Doyle: Valle de la muerte (o "valle del miedo", no se bien)
Sófocles: La trilogía de "Edipo Rey"
Víctor Hugo: Los miserables
William Blake: Cantos de inocencia y esperanza, poemas en general
John Ronald Reuel Tolkien: El señor de los anillos
John Kennedy Toole: La conjura de los necios
Umberto Eco: El nombre de la Rosa
José Hernandez: Martín Fierro
Jorge Luis Borges: Inquisiciones, Historia universal de la infamia, Ficciones, Falsificación, El Aleph, El Hacedor
Julio Cortázar: Rayuela, Dossier Chile: el libro negro, Bestiario, Todos los fuegos el fuego, Historias de cronopios y de famas, La vuelta al día en ochenta mundos
Antoine de Saint Exupery: El principito
Pablo Neruda: Cien sonetos de amor, Confieso que he vivido, Residencia en la Tierra
José Saramago: Alzado del suelo, Memorial del convento, El evangelio según Jesucristo, Ensayo sobre la ceguera, Cuadernos de Lanzarote,
Szymborska, Wislawa: Por eso vivimos, Preguntas planteadas a una misma, Llamada a Yeti, Sal, Cien consuelos, Gran número, Gente en el puente, Fin y principio
Gabriel García Márquez: Cien años de soledad, Crónica de una muerte anunciada, La hojarasca, El coronel no tiene quien le escriba, Autobiografía
Mario Benedetti: Pedro y el capitán, Gracias por el fuego, Las soledades de Babel, Cuentos completos, poemas varios
Jean Paul Sartre: Las moscas, El ser y la nada, Crítica de la razón dialéctica
Michel Foucault: Locura y civilización, Las palabras y las cosas, Vigilar y castigar, Historia de la sexualidad,
Immanuel Kant: Crítica de la razón pura, Metafísica de las costumbres, Crítica de la razón práctica
Jacques Lacan: Escritos
Sigmund Freud: La interpretación de los sueños, Estudios sobre la histeria, Tres ensayos para una teoría sexual, Introducción al psicoanálisis
Leopoldo Marechal: Laberinto de amor
Adolf Hitler: Mi lucha
Dante Alighieri: La divina comedia
James Joyce: Ulises
Ernesto Sábato: Uno y el universo, El túnel, Sobre héroes y tumbas, Abaddón y el exterminador, El otro rostro del Peronismo,
Carl Gustav Jung: Transformaciones y símbolos de la libido, Tipos psicológicos
Friedrich Nietzsche: Así habló Zaratustra, Más allá del bien y del mal, Ecce Homo
Albert Camus: Calígula, La peste
Georg Wilhelm Friedrich Hegel: Fenomenología del espíritu, La filosofía del Derecho
Jean Jacques Rousseau: Discurso sobre las ciencias y las artes, Discurso sobre el origen de la desigualdad
Voltaire: Edipo, La Henriade (Poeme de la ligue), Discurso sobre el hombre, Los pros y los contras, Cartas inglesas, Elementos de la filosofía de Newton, Ensayo sobre la historia general y sobre las costumbres y el carácter de las naciones
Friedrich Engels: La situación de la clase obrera en Inglaterra, Manifiesto Comunista, La subversión de la ciencia por Eugen Dühring
Jenofonte: Anábasis, Helénicas, Acontecimientos memorables
Adolfo Bioy Casares: La invención de Morel, Seis problemas para don Isidro Parodi, Diario de guerra del cerdo, Una muñeca rusa
Mario Vargas LLosa: La ciudad y los perros, La casa verde, Los cachorros, Pantaleón y las visitadoras, El Hablador, Quién mató a Palomino Moreno?
Francisco de Quevedo y Villegas: La vida del buscón llamado Don Pablos, Los sueños, Política de Dios ..., Parnaso español (compilado)
Samuel Beckett: Proust, Molloy (trilogía), Malon muere, El innombrable, Esperando a Godot, Final de partida, La última cinta, No yo, That time
Gunter Grass: El tambor de hojalata
Franz Kafka: Metamorfosis, En la colonia penitenciaria, El proceso, El castillo, América
Antonio Machado: Soledades, Campos de Castilla, Páginas escogidas, Poesías completas, Nuevas canciones, Sentencias, Recuerdos de un profesor apócrifo
Lord Byron: Poemas: El infiel, La novia de Abydos, El corsario, Lara, Melodías hebreas, Childe Harold, El prisionero de Chillón, Manfred, Don juan, Caín, Sardanápalo, Muzzapa, La isla
Antón Pavlovich Chéjov: El jardín de los Cerezons, Los veraneantes, El tío Vania, Las tres hermanas.
Gustavo Adolfo Bécquer: Poemas: Cartas de mi celda, Rimas, Leyendas
Virgilio: La eneida
Fernando de Rojas: La Celestina
Marcel Proust: En busca del tiempo perdido
Jane Austen: Orgullo y prejuicio (pride and prejudice)
Bertoldt Brecht: Ópera de los cuatro cuartos, El que dice que sí y el que dice que no, Ascención y caida de la ciudad de Mahagonny, La toma de medidas, La vida de Galileo Galilei, El círculo de tiza caucasiano
José Camilo Cela: La familia de Pascual Duarte, La colmena, San Camilo, Mrs. Caldwell habla con su hijo, Cristo versus Arizona
Stephen Hawking: Historia del tiempo: del Big-Bang a los Agujeros Negros
Desconocidos: Las mil y una noches, Beowulf

.::\\~Espátula Mental

"Hoy vino menos gente que ayer ... por qué?"

Ese fue el fin. Saqué ese pavotísimo cuentamonos cohercitivo cohibidor y asesino de disfrute. Si. A mí qué me importa cuanta gente viene a este blog por día? Ni que tuviese banners de publicidad y estuviese ganando más o menos platita del estanciero de esa forma.

Las pavadas que se escriben acá son para mí y para mis 3 gatos locos. Las puertas están abiertas de par en par si quieren traer invitados, pero no voy a poner un monito malabarista en la puerta para que vengan "a ver que pasa". Bueh, ya lo hecho, a decir verdad ... pero lo estoy des ha cien do ahora. Así que, consecuente y concordantemente, se van al carajo los rings de habla jeringosa. El día que quiera escribir para muchos, me siento frente al word, escribo algo políticamente afortunado y publico con alguna editorial del orto ... y ya.

Esto tiene que ser catártico, entretenido, bampuleiro. Yo acá vengo a no hacer sentido, no a contar papayos que pasan. Asociarme a rings kangaroolianos de otro países para tener dos visitas de mierda más por día denota una clara confusión y una preocupante incapacidad de disfrute de mi parte.

Ahora me puñeteo en señal de victoria y le asigno a este blog el lugar que le corresponde: posa-vaso de liz hurley. Linda guachita esa.

.::\\~Pimules Pispiretta

Hoy fui al gimnasio y me hice el Hércules del orto como un gil. Estaba lleno de minitas re-zarpadas entonces tiré lejos la habitual pesita de 3 marlucos y medio y me calcé la de 7 mambrúses tres cuartos. Un gil. Un gil tratando de hacerse el yuarcenéguer de mierda porque había minitas a doquier.

Y no solo no dijeron "oooh ... que grande y fuerte es el panzoncito ese", sino que ahora me duele toda la muscularda al unísono con la autoestima.

Cuando vino Kati estaba flaco. Me rompí mal durante dos meses, comiendo sanito y corriendo un chafachúz de kilómetros por día. Y estuvo buenísimo estar flaco, saludable. Pero después se fue y me pegó el bajón y en un mes me champé todo: hamburguesas, viejas, pizzas, peronistas. Y ahora medio que tengo esos flotadores podridos a los lados y es una bajoneira. 1 mes de descontrol y todo al carajo. Me morfé todo posta. Le dí rienda suelta al apetito. Y yo no como un pajarito, eh. Si no me midiese un poco, me clavo un Formosa al plato mal.

Ahora lo importante no eso, igualmente ... sino determinar efectivamente cuantos "shooters" había en Texas, aquella fatídica tarde en que se nos fué Fitzgerald.

.::\\~Quinquinela

Ante todo, quiero que sepan que fui al súper y me enteré vía panfleto colgacional, en la góndola de la uva, que Pimpinela ha sacada nuevo disco. Sep. Un nuevo elepé, intitulado "A la manera nuestra". Sep ... "a la manera nuestra". No "a nuestro modo"; no "nuestra manera"; no ... ALAMANERANUESTRA. Un elepé que jaquea el idioma de los hispano parlantes y cuestiona lo sucedido en Babel como nunca antes lo había hecho ningún disco.

Y me levanté Fofo. Soqueteril. Con plísmasis y un vitreaux de Fausto Pappetti en la luciérnaga visual. Estoy como los filisteos.

No entiendo mi vida. Pero igualmente me voy a hacer un trotecito para que me incertidumbre por lo menos se mantenga dentro de un marco de no gordulerismo.

.::\\~Domingaaa

Me levanto 8:50 am e inocentemente me voy a preparar unas tostadulas con mantecuzza y cafecito fresco de maquinarda. Me descuido un segundo, viene Dios y me hacer chorga las tostadas! No se puede creer el nivel de hijaputez de algunas deidades. Desatiendo las tostaditas media milésima de segundo para buscar el azúcar y cuando me doy vuelta ... estaban en llamas. Literalmente. No sabía que el pan pudiera prenderse fuego. Además, que bajo, no? Cagarme las tostaditas domingueras así ...

QUÉ CLASE DE DIOS PERMITE QUE SUCEDAN ESTE TIPO DE COSAS EN LA TIERRA???

Jeje. Igualmente, me ví la carrera del orto para levantar la moral de las tropas y llegué a la conclusión de que el gp de mónaco es un pachafúz pelafustanero incorrible. No se por que lo siguen corriendo. Creo que hubieron 2 sobrepasos en Toda la carrera. Un horror. Una disciplina deportiva que ya es medio soporífera de por sí no necesita circuitos narcolépticos como estos en lo más mínimo. Ganó un tal "tómate una Pony Malta ... verás lo mucho que hace por tí. Por lo menos no hubo sopa de nuevo con el tipito alemán ese ganando de nueeeeevo.

Ahora sí, medio preocupado porque el domingo largaba como el ojete, me puse Way Beyond, de Morcheeba como flotador de emergencia. Y la cosa levantó en el acto. Este tema es a un domingo por la mañana lo que un paseo por colombia a Robert Downey Jr.

Woohoo ... !

Veloz Apdeit: Esto de levantarse de buen humor un domingo por la mañana es un flash!!!!!!!!!!!! ... Es ... es ... droga, men! Es una locura levantarse y no putear, no tener a nadie a quien odiar ni vituperar por deporte, que los berridos del michifúz me causen gracia en vez de darme ganas de lacerarla con aceite caliente. Es genial no ser yo por un rato!

Sabés qué? esto es el amor. Sep. Te cambia todo. Te tira abajo la estantería y la levanta a piacere.
(cualquier cosa estoy vendiendo chucherías, re jipi, en plaza francia ... je)

Doble-Apdeit: ISAURA que hoy juega Champuzza, eh! A no embelezarse con esa sanata del "súperclásico" y todo ese embrolle mediático. La papa y el fredbongusto futbolístico lo pone General Champuzza. Y hoy tenemos una parada definitoria frente a Papas Fritolas.